一连下了三天淅淅沥沥的雨,心都有些潮湿了。雨,奏着曼妙的乐曲。雨,轻柔地击打着窗棂,却未曾打湿记忆。朦胧里透着迷人的香气。
江南的雨,历来就被文人墨客赋予了女子的温柔。
矮墙上的花,娇艳欲滴,倒是不似李清照笔下的“绿肥红瘦”。细雨凝脂,海棠更红。卷起垂帘远眺,虽是迷蒙一片,却给人以遐想的空间。你可以想像雨幕中正走来一个姿容芳艳的执伞少女;可以想像雨中正有一对温情脉脉的恋人;甚至可以想像有一个放浪形骸、意气风发的.少年正临雨赋诗。那是江南的雨,绵软、潇洒,又不乏温情。
童年是在什么时候悄然离开的,我无从追溯。童年里下了很多场雨,有祖父和祖母陪着。有人死在其中的某一场雨里,已经记不得到底是哪一场,但记得那是个蝉噪的夏天。
闲暇时在想:死究竟是什么?对于农民,那意味着不能再耕作了;对于思想家,那意味着不能再思索了;对于作家,则意味着不能再写作了。然而我们不能忽略的是:农民虽死,但他的作物养活他的后人,甚至更多的人;思想家虽亡,但他的思想却影响着一代又一代人;作家虽逝,但他的文字却延续了他的生命,替他在这世上活着。
闲步于青石铺就的小道,你会有更多关于这城市的遐想。哪怕只是浮光略影的片段,也足以使你关注和感悟生命,源自于那些仍旧呼吸着的镌刻在石碑上的文字。
老屋和梧桐静默地伫立着,见证了一代又一代人的变迁,迎接了一个又一个陌路之客。老屋的旁边有一条河。清水汩汩,浮萍点点。老人们祥和地沐浴着午后温暖的阳光。
初晴的天格外澄澈。鳞次栉比的老屋中间有一条狭长的巷子,通往繁华的主街道。巷子寂静幽然,而转入主街道后便是一阵喧闹。这条街是从来都不安静的。
夜暮,街上灯火齐明,光影阑珊。回到自己的宿处,仍能听到夏虫鸣叫。因为挨着稻田的缘故,也就不再寂寞了。
静下心来,挑灯写作,想写些关于这个城市的东西,只是执起笔来又犯难了。面对此情此景,我真的不知要说些什么。也许该让这亦幻亦真的一切沉淀在记忆底。
在这儿,我是个过客;而在人生的旅途中,我们都是过客。那些在旅途中曾留下的痕迹都将成为回忆。
晚风如故人,我将挥手告别这座城市。向着记忆里的一切道一声晚安。
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